[Ciarán Ó Ceallaigh]

Langsam senkte sich die Nacht über die Stadt und somit auch über das Gelehrtenviertel, ein kühler Wind trug den Duft von feuchtem Laub und altem Pergament durch die engen Gassen zwischen den Gebäuden. Der Himmel war von Wolken verhangen, nur hin und wieder brach das fahle Licht des Mondes durch die dichten Schwaden. Die steinernen Mauern des Universitätsgebäudes ragten hoch auf, ihre verwitterten Fassaden von dichtem Efeu überwuchert. Ciarán stand reglos im Schatten eines Torbogens, seine Sinne geschärft, sein Herz schlug ruhig und gleichmäßig. Er hatte das Gelände sorgfältig beobachtet, sich jedes noch so kleine Detail der Fassade eingeprägt. Dann drehte der Nachtwächter seine Runden und er hatte abgewartet, dass die Stadt schlafen ging. Es wurde still in Springs Court. Jetzt war der richtige Moment. Sein Blick glitt nach oben – das Fenster, das ihm Caeus beschrieben hatte, hinter dem sich besagter Raum befinden sollte, lag im ersten Stock, eingerahmt von dunklem Efeu, der sich wie ein Netz über die Fassade spannte. Er zog die Kapuze seines Mantels tiefer ins Gesicht, atmete durch und trat aus dem Schutz der Dunkelheit, glitt wie ein Schatten hinüber zu dem Gebäude.

Seine Hände fanden schnell Halt an den dicken Ranken, seine Füße suchten nach kleinen Vorsprüngen im Mauerwerk. Der Efeu raschelte leise, als er sich nach oben zog. Die feuchte Kälte der Blätter drang durch seine Handschuhe, und hin und wieder brach ein kleiner Zweig unter seinem Gewicht. Doch Ciarán war erfahren – seine Bewegungen waren geschmeidig, sein Griff sicher. Er kletterte nicht nur mit Kraft, sondern mit Bedacht. Als er die Fensterhöhe erreichte, hielt er inne und lauschte. Kein Laut aus dem Inneren. Zufrieden tastete er nach dem Fensterriegel. Die Universität mochte ein Hort des Wissens sein, doch ihre Sicherheitsvorkehrungen waren mangelhaft. Sein Dolch glitt lautlos zwischen die beiden Holzrahmen, und mit einem kurzen Hebeln sprang der Riegel auf. Vorsichtig schob er das Fenster einen Spalt weit auf. Ein kühler Luftzug strich ihm entgegen, trug den trockenen Geruch von Pergament, Tinte und altem Holz mit sich. Zufrieden zog er sich über die Fensterbank und glitt lautlos ins Innere.

Der Raum war dunkel, nur die fahlen Umrisse von Bücherregalen, einem massiven Schreibtisch und einem großen Wandschrank zeichneten sich gegen das spärliche Mondlicht ab, das durch das Fenster fiel. Ciarán blieb reglos stehen, gab seinen Augen Zeit, sich an die Dunkelheit zu gewöhnen. Er griff in seinen Gürtelbeutel, zog einen Feuerstein und ein Stück Stahl hervor. Mit geübter Präzision schlug er Funken auf einen mitgebrachten Docht. Nach wenigen Versuchen begann die Flamme zu glimmen, und als er den Docht gegen eine Kerze hielt, die auf dem Schreibtisch stand, flackerte ein warmes Licht auf. Der Schimmer ließ die Schatten in den Ecken des Raumes tanzen und ließ die Konturen alter Bücher, Pergamentrollen und metallener Siegelringe lebendig wirken.

Er bewegte sich vorsichtig, die Kerze in der einen Hand, während die andere suchend über die hölzernen Oberflächen glitt. Er öffnete eine Truhe, eine Schublade nach der anderen, stöberte durch die Regale, ließ seine Finger über Papiere und Wachssiegel fahren. Seine Augen huschten über die Symbole der Siegel, erfassten sie in Sekundenschnelle, verglichen sie mit dem Bild in seinem Kopf. Die Zeichnung des gesuchten Zeichens war ihm beinahe eingebrannt – jede Linie, jede Einkerbung kannte er auswendig. Doch keines der bisher entdeckten Symbole passte.

Dann – ein leises Klirren.
Er erstarrte. Ein Tintenfass hatte er mit dem Ärmel gestreift, es rutschte vom Rand des Schreibtisches und fiel mit einem dumpfen Geräusch auf den Boden. Das Geräusch war nicht laut, aber in der nächtlichen Stille drang es ihm wie ein Donnerschlag in die Ohren.
Er hielt den Atem an. Lauschte.
Nichts.

Sein Herz schlug hart gegen seine Rippen, doch das Haus blieb still. Niemand schien es bemerkt zu haben. Allerdings rauschte sein Blut so laut in seinen Ohren, dass Ciarán nichts anderes wahrnahm. Aber er hatte sowieso keine Wahl – jetzt war er schon mal hier, jetzt würde er seinen Auftrag auch erledigen. Er zwang seine Finger zur Ruhe, fuhr über Pergament und Leder, öffnete Schubladen, durchsuchte Schriftrollen. Er musste finden, wonach er suchte. Und zwar schnell. Keine Zeit verlieren. Er schluckte die Anspannung hinunter und wandte sich wieder der Suche zu. Seine Finger glitten über Pergament und Leder, öffneten Schubladen, durchwühlten Folianten. Er durfte nicht mit leeren Händen gehen.