[Reinka Norrholm]

Reinka spürte, wie sich seine starken Arme noch ein wenig fester um sie legten, kaum merklich, und doch war es ihr, als hätte sich die ganze Welt für einen Herzschlag verändert. Sie kannte ihn gut – so gut, dass selbst das kleinste Zucken in seinem Griff eine Welle dunkler Gedanken verriet, die an seiner Fassade kratzten. Doch er sagte nichts. Erklärte nichts. Aber er musste nicht sprechen. Sein Körper sprach für ihn, seine Nähe, der sanfte Druck seiner Finger auf ihrem Bauch, sein Herzschlag gegen ihren Rücken.

Sie atmete ruhig – oder versuchte es zumindest. Ihre Brust hob sich langsam, senkte sich wieder, während ihre Gedanken begannen, in eine Richtung zu treiben, die sie selten zuließ. Wann würde sie das Kind zum ersten Mal spüren?  Ein Flattern, ein leises Beben gegen die zarte Wand ihres Inneren. Ein Beweis für Leben, für Hoffnung. Würde Erik dabei sein? Würde es in einem solch intimen Moment geschehen, wie dem jetzigen? Würde ihr Gemahl neben ihr sitzen, wenn es geschah – mit zerzaustem Haar und diesem jungenhaften Lächeln voller überschäumender Begeisterung, das sie nie laut beschrieb, aber mit jeder Faser ihres Körpers liebte? Würde er es sehen – das Glitzern in ihren Augen, die ungläubige Freude auf ihren sonst so ernsten Zügen, wenn sie endlich spüren durfte, dass aus ihnen mehr geworden war als zwei verwandte Seelen, die irgendwie zueinandergefunden hatten?

Der Gedanke schnürte ihr kurz die Kehle zu. Denn so sehr sie Erik auch vertraute– das Leben hatte sie gelehrt, dass man nichts behalten konnte, was einem lieb war. Dass der drohende Krieg keine Variable war, die man unterschätzen sollte. Und dennoch, sie lehnte sich weiter in seine Berührung, ließ seine glühende Wärme zu ihrer werden. Natürlich brauchte sie ihn nicht. Zumindest nicht so, wie andere Frauen Männer zu brauchen schienen. Nicht, um zu stehen, zu atmen, zu denken, schon gar nicht, um zu kämpfen. Ihr Leben lang war sie allein zurechtgekommen – hatte sich gewehrt, sich behauptet, sich über Wasser gehalten mit nichts als ihrer Entschlossenheit und ihrer Klugheit. Doch jetzt, in diesem Moment, erkannte sie, dass es einen Unterschied gab zwischen brauchen und annehmen. Und was Erik ihr anbot – mit jeder Geste, jedem lodernden Blick, jedem liebevollen Atemzug gegen ihre Haut – war mehr, als sie je gewagt hätte zu verlangen.

Ein Versprechen.
Ein Zuhause.
Ein Bleiben.

Ihre Finger glitten liebevoll über seine Hand, die noch immer auf ihrem sanft gerundeten Leib lag. Die feine Wölbung, unter der neues Leben schlummerte, war wärmer geworden durch seine Berührung. Sie malte mit ihren Fingern nach, was seine dort hinterließ, wie ein stilles Echo auf der Oberfläche ihres Bauchs. Dann spürte sie seinen Kuss – dort, wo ihr Puls schneller schlug, kaum verdeckt von den feuchten Strähnen ihres dunklen Haares. Ein Ort, den er kannte. An dem ihre sorgsam gehütete Gelassenheit ins Wanken kam, wenn seine Lippen ihn fanden.

Sie sog scharf Luft ein, ihr Rücken verspannte sich unter der plötzlichen Hitze, die durch ihren Körper rann wie flüssiges Feuer. Ihre Antwort kam langsamer, heiserer, tiefer als zuvor. „Weil du bleibst.“ Mehr Worte brauchte es nicht. Nicht für sie. Nicht für ihn.  Sein zweiter Kuss kam wie eine Verheißung des Ersten – ruhiger, vielleicht, aber tiefer, sinnlicher. Und diesmal entwich ihr ein Ton, den sie nicht mehr zurückhalten konnte. Keine Worte, nur ein Laut, geboren aus dem Körper, nicht aus dem Kopf. Ihre Brustspitzen richteten sich auf, während sich ihre Schenkel unter Wasser unwillkürlich bewegten – suchend, fordernd, lebendig.

Sie drehte sich leicht, gerade so viel, dass sie mehr von ihm spürte – mehr Haut, mehr Wärme, mehr Halt. Ihre Wange legte sich an seine Brust, und einen Augenblick lang war da nichts außer seinem Duft. Holz. Leder. Etwas Wildes, das sich zwischen all dem verbarg. Reinka sog ihn tief ein, als wäre er die Luft, die sie brauchte, um alles Bevorstehende zu überstehen – und mehr noch: um zu leben. Ihr Kopf hob sich, ihr Kinn glitt sacht über seine Haut, bis ihre Lippen das sanfte Tal seiner Kehle fanden. Dort, wo seine Stimme geboren wurde, wo seine Schwächen verborgen lagen. Sie küsste ihn mit einer Ruhe, die nicht weniger verlangend war – mit einem Respekt, den nur er ihr entlockte. Und mit einer Zärtlichkeit, die sie nicht erklären musste.

Ihr Körper hatte sich in seinen Schoß geschmiegt, ihre Beine zogen sich sacht an, sodass ihre Rundungen sich an ihn legten wie ein flüsterndes Versprechen. Keine Aufforderung, kein Spiel. Nur das stille Bedürfnis, näher zu sein. Noch näher. Und dann noch ein wenig mehr. Sie sagte nichts mehr, musste es nicht. Ihr Körper sprach für sie, ihr Atem, der sich seinem anpasste. Ihr Schweigen war ein Lied aus Vertrauen und aus einem Begehren, das wie alles an ihr: kontrolliert, stark – und gefährlich war, wenn es sich löste. Für ihn, und nur für ihn.